viernes, 31 de diciembre de 2010

EL BURRO Y EL PORRO

El burro bailaba salsa él solo
Y no atinaba un pase de boogalú
Fúmate un porro le dijo un ñero
Salta a la pista como eres tú
Mueve las piernas con desespero
Azota con ritmo cada baldosa
Mueve los hombros
Agita los brazos
Como si estuvieras
Con una diosa.

El viaje del porro que te fumaste
Te sirve también en el reggaetón
Estampa tu pelvis en tu pareja
Abrásala fuerte
Esa es tu vieja
Mueve las nalgas hacia adelante
Y restriégale el sexo
Contra un rincón.

Pero no bailes Porro
Con porro
Porque quedas burro en exposición
Pierdes el ritmo
Pierdes la gracia
Y en el ruedo pierdes
También la ruta que la hembra
Te señala con su faldón
O te quedas solo
Como rey de burlas
O te ganas una gaznatada
Por tu apretón

Vente a Pelayo burro salsero
Para que aprendas Porro
Con una pareja y en un redondel
Sin más estímulos que sus caderas
Y sus ojos insinuantes de color miel
Vente a Pelayo burro salsero
Disfruta el humo
De esa gran noche
Es otro aroma que tiene historia
Una historia nuestra que habla español
Que Huele a tabaco, a esperma y ron
Que huele a fandango
A sudor y almizcle
Que huele a mujeres de mi región.


Montería, diciembre de 2010.

miércoles, 29 de diciembre de 2010

MIRÁNDOME EN EL ESPEJO

Oí decir que habían condenado al dictador vecino
y que éste sonrió y saludó con su brazo en alto
al pueblo que lo despidió con vítores.
Oí decir que sus ministros lloraron patrióticamente
y que sus gestores –de adentro y de afuera—
lo sintieron mucho pero que, en aras de la democracia,
cambiaron de opinión sobre sus muertos.
Ahora veo el espejo espejito que me adivina el futuro
y me muestra el rostro de un japonés encarcelado,
a mis ministros llorando patrióticamente,
al pueblo despidiéndome y reemplazándome por otro
y a mis gestores –de adentro y de afuera--
lavándose las manos, como Pilatos.


Montería, abril de 2009.

lunes, 20 de diciembre de 2010

CORTADA A PEDAZOS, PARA QUE APRENDAS

El jefe paramilitar llegó a mi casa finca con el firme propósito de hacerme entrar en razón. Los vecinos de la vereda se habían quejado ante el alcalde y ante el comandante del batallón por el volumen de mi equipo de sonidos durante las fiestas semanales que yo hacía y a las que invitaba a mis amigos poetas, artistas y literatos. Alegaban ante las autoridades que no eran fiestas sino orgías en las que no faltaban las putas que se prestaban al juego de la botella y en las que todos y todas terminábamos en pelotas. Y yo decía ante esas autoridades que las amigas que asistían a mis fiestas no eran putas sino escritoras y bailarinas del Ballet Folclórico que nos hacían la noche agradable con su compañía y que no se encueraban sino que bailaban con nosotros el porro, la danza típica de la provincia, que deja descubiertas las piernas y la intimidad vestida de la bailadora, con sus giros alegres y el concurso coqueto de las polleras.
Pero el señor comandante del grupo paramilitar llegó decidido a no dejarse mangonear por mí. “A mí no me vas a mamar gallo con el cuento del libre desarrollo de la personalidad y con el derecho que tienes sobre el espacio de tu casa y de tus tierras”, me dijo al enterarme del motivo de su visita.
--Yo no soy el alcalde pelotudo del pueblo ni el comandante bandido del batallón. Yo sí hago respetar la voluntad de los propietarios de la región. –me dijo segundos después.
--Yo también soy propietario y tengo derechos como los demás—le dije.
--Pero los demás son más propietarios que usted y nos colaboran y usted no—respondió con cara de desear terminar pronto su visita.
Cuando vio que yo trataba de argumentarle con el código de policía entre manos, que tenía derecho a hacer fiestas con música que no pasara de determinados decibeles, me atajó y me dijo:
--Guarda ese código de mierda que a mí no me sirve. ¡O te largas de aquí o te mueres!— gritó con voz de juez dictando sentencia—Y para que no te quede dudas de que hablo en serio ¡mira!
Entonces tomó de los cabellos a la mucama que me servía desde hacía varios años, la tiró al piso de la sala y empezó a machetearla hasta dejarla convertida en trozos de mujer muerta tendidos sobre un inmenso charco de sangre.
--¡Eso es para que aprendas que conmigo no se juega! –vociferó con los ojos encendidos de la ira y se marchó.
Sobra que les diga que mi alma de humanista no resistió semejante brutalidad criminal, y que caí desmayado. Cuando desperté busqué el rastro de sangre en la sala y el cuerpo trozado de mi empleada doméstica. Al no hallar las huellas macabras de semejante crimen, escuchar la voz dulce de mi nieta dándome los buenos días y ver que no estaba en una casa finca sino en el apartamento de mi hija, entendí que todo había sido una pesadilla y que no estaba en Colombia sino en Estocolmo.


Montería, diciembre 20 de 2010.

sábado, 18 de diciembre de 2010

GRAN CAPITÁN DE LA ESPERANZA

A mi profesor Eduardo Pastrana Rodríguez.




Bolívar cabalga de nuevo.
Así lo sienten hoy los ríos y los valles,
la cordillera y las llanuras de los Andes
y el sur moreno de todas sus ciudades.
Bolívar está de regreso en América.
Le acompañan un aborigen perseguido,
una madre sin pan,
un niño descalzo,
un campesino desplazado de su tierra
y un obrero empobrecido
y burlado.


Bolívar es otra vez la voz
de los pueblos que luchan
contra el Imperio voraz
que les arrebata sus riquezas
y es también un grito de paz y libertad
en el corazón de los parias.

El viento de Los Andes riega hoy
las luces de Bolívar
sobre todo el continente
y su pensamiento es agua buena
que hace reverdecer su proclama de unidad
mestizo-americana
y es voz airada de protesta
contra los mezquinos que
se repartieron la Gran Patria
y se la entregaron al enemigo de sus sueños.

Una ráfaga de ese viento ha llegado
hasta mi rostro y me dice
que ya es hora de levantar la voz
y de rescatar el huerto
con todas sus semillas
y de instalar la verdad en los caminos
para recobrar el rumbo libertario.

Y mis ojos ven a Bolívar
al valiente general grancolombiano
cabalgando su Palomo
y llamando a la batalla por la dignidad
latinoamericana
y ordenando expulsar a los mantuanos
que sepultaron las ilusiones
de los patriotas de ayer.

Y lo ven hojeando sus frases lapidarias
advirtiéndole a los halcones imperiales
que se les agotó el tiempo,
que no podrán plagar más a nuestra América
de dolor y de miseria
ni de marionetas asesinas.
Que la libertad es sinónimo
de paz, de techo y miel
y que se descubre en las palabras del maestro
que nos libera de las sombras
y en las manos que curan.

Y lo ven mis ojos con visión de patria
a Bolívar...al Libertador de cinco cielos,
al gran capitán de la esperanza
escuchando las voces que le dicen
desde el Río Grande hasta la Patagonia:
¡Suba, mi General, al caballo alado del futuro!
¡Convoque a su alrededor a todas las banderas!
¡Desenvaine la espada de sus triunfos aplazados!
¡Ordene disparar todas sus ideas! ¡Que ya suenan
los clarines de la nueva independencia!











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lunes, 13 de diciembre de 2010

PLUTÓN

De nada sirvió tu redondez,
Ni tu voluntad de roca.
Aparte de fuerte
tenías que ser soberbio
--como el hombre—
Y limpiar tu camino
De aerolitos fugaces.

A pesar de tu entereza
Te faltó el coraje
Que te exigieron los autores del libreto
Y preferiste quedarte
--y esa fue tu culpa—
Con Caronte y sus hermanos de viaje.

Ahora navegas solo y resentido
Al frente de una cascada excéntrica
Y rielante
De cuerpos que te admiran.


Montería, 2010

jueves, 9 de diciembre de 2010

EL ÚLTIMO PASEO

I
Mi osamenta está atada con una cuerda a una lata de cemento que aparece cubierta por la arena del fondo de la bahía. Los peces que se comieron mi carne desde el mismo momento en el que mis secuestradores arrojaron mi cuerpo ya sin vida al mar, aún merodean por mi alrededor como si esperaran verlo de nuevo cubierto con mis encantos de reina. Mis sueños truncados también miran esos restos pero vestidos de fandanguera, con unas polleras con canesú y una blusa con cuello de campana, bailando alegre el fandango por las calles de la ciudad tras la banda de viento y haciendo parte del gran torrente de las fiestas patronales de ese año. Y la ceremonia de coronación en el fastuoso Club Social, sentada en un trono y con una decoración de fantasía que me parecía como si estuviera en el reinado nacional de la belleza.

Mi alma aún se resiste a volar hacia el mundo de las almas, a acompañar a los otros muertos que han sido aserrados y enterrados en las fincas de los asesinos y permanece aquí, anclada en esta posta del camino, no lamentándose de la muerte sino de las oportunidades que perdió con ella en apenas unos momentos de equivocación. Y se resiste a irse también porque no se repone del horror vivido y aguarda a que nuestras familias encuentren nuestros restos, el mío y el de mi amiga y condiscípula y el de los dos jóvenes turistas que nos invitaron a un paseo de playa ese domingo nefasto sin saber que los asesinos los estaban esperando, porque para algo los asesinos tienen ojos y oídos en todas las oficinas y en los taxis y en los parques de la pequeña ciudad.

Ese día mi amiga me dijo que le “hiciera el cuarto” en un día de playa con ellos, dos chicos atractivos y lo más de simpáticos que estaban recién llegados de la capital y que querían conocer el mar y el ambiente del Caribe. Me dijo que ella no sabía quiénes eran, que acababa de conocerlos pero que tenían una pinta de ser jóvenes con buenos ingresos y buenas costumbres. Yo le dije al principio que no me gustaba el lugar que ellos querían visitar porque sabía que era una región en la que los llamados paramilitares se habían apoderado de las mejores tierras y de los organismos del estado y hacían la ley con sus armas por encima de la timorata presencia de los funcionarios del gobierno. Pero ella me calmó diciéndome que no me preocupara, que los muchachos nada tenían que ver con política y que más bien parecían periodistas interesados en escribir sobre las bellezas naturales de nuestra provincia.

II
- Yo estudio Licenciatura en Español y Literatura –le dije al más joven de los dos. Íbamos rumbo a la playa en un campero que nos dijeron les habían prestado para el paseo. Ernesto –que así se llamaba—se había vestido con bermudas, camiseta y zapatos tenis y una gorra de un equipo de béisbol de las Grandes Ligas.

- Vas a ser una profesora con éxito porque además de inteligente eres hermosa y los estudiantes se van a enamorar de ti—me dijo.

- Ella fue la reina de la semana cultural de la universidad—dijo mi amiga, como para corroborar la afirmación de Ernesto.

El campero devoró la distancia de la ciudad a la playa y en menos de una hora estábamos contemplando el mar de Las Carabelas y las cabañas de veraneo construidas por adinerados del interior del país para pasar las temporadas de semana santa y de fin de año. Antes disfrutamos el paisaje de las arboledas y de las haciendas hermosas y prósperas que vimos al lado y lado de la carretera; sus casas que parecían hoteles de cinco estrellas y sus corrales llenos de ganado fino de exportación.

En el poblado había hoteles, llamados de mala muerte, que servían para guardar la ropa y si se quería, pasar una noche incómoda. En uno de esos hoteles nos alojamos, en una pieza que carecía de ventilador y que tenía una ventanita que daba para un patio enmontado y una cama de tablas apenas cubierta por una colchoneta de poco grosor, sin sábanas, y una mesa de noche descolorida y rota.

- Eso es lo que hay—nos dijo un morocho mal trajeado que hizo las veces de recepcionista. Dejamos la ropa de calle en la habitación y salimos con tanga e hilo dental a disfrutar del mar y del sol. La mañana estaba tachonada por unos nubarrones que sombreaban la playa y en el agua no había muchos bañistas. Por la orilla aún no aparecía el desfile de vendedores de flotadores y mariscos, ni de negras ofreciendo trenzar el cabello de las turistas, pero en el quiosco bar de enfrente empezó a sonar un disco de “salsa” que me hizo evocar los días del reinado y la alegría de la fiesta de camisetas mojadas que organizamos con Marta – la coordinadora del reinado-- en la discoteca La Pagoda y en la cual mi novio recién llegado de la Escuela de Medicina –hermosura de gesto—colaboró en la taquilla.

Por esos días soñaba con un contrato de modelaje en la capital y la representación de la provincia en el reinado del Corozo, cuya franquicia había conseguido Marta para nuestra semana cultural, y con la promesa de matrimonio de mi novio casi médico, de buena familia y con mi título de licenciada en Español y Literatura que estaba próximo a recibir. De ese modo --pensaba—le cumplo a mis padres y empiezo a labrarme el futuro profesional que ellos deseaban. Pero pudo más la tentación de un domingo de playa con amigos y unas cuantas cervezas que la prudencia y el debido respeto al novio que estaba a doscientos kilómetros de distancia haciendo su caminata dominical por la avenida de la playa. Aunque él me había dicho que me divirtiera cuando tuviera la oportunidad de hacerlo y yo no tenía la intención de hacer nada malo con los cachacos.
Todo marchaba bien hasta que el repetitivo y lento transitar de una Trooper por nuestro pedazo de playa empezó a decirle a los moradores que algo malo iba a pasar esa mañana en Las Carabelas. A la tercera pasada, Ernesto le dijo a su compañero, que tenía entre sus brazos a mi amiga: ¡Nos descubrieron!

--Tenemos que montar en el campero y salir ya del pueblo –me dijo enseguida.

--¿Qué pasa? – pregunté asustada.

--¡Salgamos de aquí! Después te explico–me contestó.

Siguiendo sus instrucciones salimos sin prisa y sin mirar hacia la camioneta en movimiento, como si fuéramos a comprar algo en el quiosco pero seguimos derecho hacia la puerta de la pieza en donde estaba parqueado el campero. Y no entramos por la ropa y los zapatos sino que montamos en el vehículo y arrancamos con rumbo a la carretera de salida del pueblo.

--Nosotros somos de la Fiscalía y estamos tras la pista de los autores de la masacre de Pasacaballo.

-- Los de la Trooper han estado pasando y mirándonos desde hace ratos y no nos cabe duda de que ellos son y que ya saben de nuestro objetivo en este lugar –nos aclaró el otro cuando encendía el campero.

--¿Y porqué carajo no nos dijeron quiénes eran ustedes y a qué venían? –les grité airada mientras doblábamos la esquina final del pueblo y tomábamos la carretera.

Ernesto y su compañero guardaron silencio y miraban ansiosos hacia atrás, buscando la presencia de la Trooper. Pero no estaba detrás de nosotros sino adelante, esperándonos. El joven detective, al notarlo, aminoró la velocidad pensando en salir de la carretera y entrar al pueblo por otra calle pero fue inútil, la calle estaba también taponada por otra camioneta. Entonces miró hacia atrás, pensando en devolverse y vio que una Ranger se atravesaba en la mitad de la vía.

- Bajémonos y tratemos de huir por entre el manglar –dijo Ernesto. Los manglares estaban al lado del pueblo, carretera de por medio.

-¡Yo me quedo, nosotras no tenemos velas en este entierro! – dije yo -. El asunto es con ustedes.

Mi amiga no dijo nada, me miró con cara de no estar de acuerdo pero no se movió de su puesto. Estaba paralizada por el miedo porque sabía, lo que me dijo poco antes de la muerte, que nosotras también íbamos a correr la misma suerte de los detectives. Los tres vehículos de los bandidos se fueron acercando hacia nosotras mientras Ernesto y su compañero trataban de meterse en el manglar para salvarse, desesperada acción que bien pronto fue cortada por los perseguidores con un helicóptero y varios francotiradores que empezaron a dispararles desde todas partes.

III
La finca está ubicada a pocos kilómetros del lugar del secuestro y más parece un hotel de turismo que una guarida de asesinos sin entrañas. El mar está al frente, después de la carretera y de un par de cabañas; y se puede acceder a él por un camino empedrado que los bandidos le quitaron a los vecinos, quienes hacía meses habían abandonado el lugar. Los cuatro fuimos arrojados, después de la golpiza, en una cabaña de dos habitaciones con un salón de entrada en el que quedaban la sala y la cocina, divididas por una mesa tablón que servía de comedor. Las piezas tenían aire acondicionado, dos abanicos, un baño situado entre las dos habitaciones y una terraza para disfrutar de la brisa marinera en una hamaca. En comparación con la pieza del hotelucho estábamos más cómodos, pero en la antesala del infierno del Dante y en modo alguno de ese cielo que Dios nos tiene prometido según Santa Teresa. Mi amiga y yo estábamos en una pieza y los dos detectives en la otra. Como si nuestros secuestradores hubieran tenido la intención de evitarnos el acoso sexual de nuestros compañeros de aventura o la de impedirles a éstos el último polvo de sus vidas, una especie de consuelo erótico a las puertas de la muerte que hubiéramos accedido a brindarles si los criminales no lo hubieran impedido con su morbo perverso y sus deseos de violarnos antes de matarnos.

-¡Ni de vainas vamos a permitir que se las coman!—dijo uno de los bandidos.

- La que fue reina se manda un culo espectacular y es mía–dijo el jefe.

- La otra no está tan mal, con las tetas me conformo –dijo el moreno de barbas.

Yo vestía un hilo dental que dejaba al descubierto mis hermosos glúteos de mulata, mi vientre parejo y mis piernas torneadas, sin celulitis. Mi amiga tenía una tanga que le hacía ver más interesante los gorditos de sus caderas y un brasier de copa pequeña que le aumentaba el tamaño de sus senos.

- Pero acabemos primero con los hijueputas de la Fiscalía –dijo el jefe.

Y diciendo y haciendo. Los sacaron de la habitación y se los llevaron a un lugar cerca desde el cual pudimos escuchar los gritos de dolor de nuestros amigos por las torturas.

-¿Quiénes son ustedes? – preguntaba el jefe. Y ordenaba les aplicaran sendas quemaduras con cigarrillo en el pecho.

- Nosotros somos turistas y nos levantamos a ese par de viejas para pasarlo bien - decían.

Y cada vez que ellos negaban ser lo que eran, les aplicaban una tortura diferente, cada vez más cruel, y los insultaban diciéndoles que eran unos sapos hijos de perra, unos malparidos aliados del terrorismo, unos detectives cabrones y que ellos los esperaban porque ya estaban avisados desde la capital por los amigos que estaban infiltrados en la Fiscalía y que rezaran todo lo que supieran porque les quedaban apenas unos minutos de vida.

- Y no va a quedar rastro alguno de ustedes –le agregó el jefe-, porque los vamos a hacer picadillos con esta motosierra y los vamos a echar en la ciénaga como alimento de las babillas.

- Tengan piedad, señores—dijo en un momento de desesperación Ernesto-

- Nosotros somos simples empleados del gobierno que cumplimos órdenes porque tenemos que ganarnos la vida.

-¡Aquí en esta tierra el gobierno somos nosotros! - dijo el jefe. Y los aserraron vivos, un acto de crueldad y demencia espeluznante nunca visto en el mundo y gozando con los desgarradores gritos de dolor que nosotras escuchamos en la cabaña de reclusión, petrificadas por el horror, junto con los insultos de los bandidos: detectives hijueputas, idiotas útiles del terrorismo, nosotros somos los defensores de la democracia, por algo contamos con el respaldo del jefe político de la provincia y el apoyo logístico del teniente de carabineros. Y dándoles vivas al partido nacional que ellos formarían y para lo cual estaban convocando a los senadores, diputados, concejales y funcionarios que se identificaran con sus propósitos y con el cual –según decían-- refundarían el país para evitar que la guerrilla terrorista o sus idiotas útiles de la izquierda legal se tomaran el poder.

Luego del aquelarre sangriento, arrojaron a nuestros amigos, en trozos de cinco y siete libras, en la ciénaga vecina para alimento de las babillas. Y se dedicaron a beber wisky, a escuchar tangos y rancheras y a darle vivas al presidente, hasta quedar completamente borrachos.

IV
Como a las once de la noche, el jefe –todavía bajo los efectos del alcohol—irrumpió en nuestra habitación. Me señaló y me dijo:

-¡Quítese el hilo dental y abra las piernas!-. Yo lo miré con odio y le dije que mi sexo era para mi novio que ya estaba próximo a ser médico y para nadie más.

- Pues se va a quedar con las ganas porque o me lo da o se muere - me respondió. Y se abalanzó sobre mí, me sujetó las manos y trató con sus piernas de abrir las mías y yo las apreté lo más que pude. Como no logró separar mis piernas me pegó una bofetada y yo aproveché para arañarle la cara. ¡Perra hijueputa!, me gritó. Y sacó la pistola que tenía detrás y me la puso en el pecho.

-¡O abres las piernas ya o te mueres! - Mi amiga, arrinconada y vencida por el pánico, me gritó que las abriera y que me salvara. Pero yo estaba decidida a morir antes que tener sexo con semejante basura, además, sabía ya que de todos modos nos iban a matar para que no quedara rastro del horrible asesinato de los dos detectives.

-¡Cómete a tu madre, asesino malparido –le grité y traté de golpearle los testículos con mi rodilla derecha pero le di en las nalgas. El jefe se enfureció, accionó la pistola y me destrozó el corazón. Y ante la mirada atónita de mi amiga, como si nada, me quitó el hilo dental, me abrió las piernas y me examinó la vulva.

-¡Qué lástima¡ –dijo-. Tiene una buena crica y bien apretadita, hubiera sido un buen polvo, con seguridad.

-¡Monstruo! - le gritó mi amiga y se desmayó.

Despertó a los pocos minutos cuando sintió que la penetraba sin amor un matón de barbas. Trató de defender su honra empujándolo pero el matón era un gigante para ella. Y no solo sació su instinto y sus ganas sino que le disparó en la frente justo en el momento en el que eyaculaba para que de ese modo –diría a sus compinches poco después—el espasmo de la muerte en la vagina de mi amiga le apretara el pene.

V

A nosotras no nos hicieron pedazos con la motosierra, nos metieron en unas bolsas de plástico, nos amarraron a los pies con cabuyas, sendas latas llenas de cemento y nos embarcaron en una de las lanchas de pesca que tenían fondeadas en la playa.

- Vamos a darle de comer a los peces –dijo el jefe a los demás facinerosos. Y todos rieron. Y se hicieron a la mar, bien lejos de la costa. Un yate de la guardia marina los observaba a distancia y su capitán pudo ver cuando arrojaron las dos bolsas al agua de la bahía.

- No están enviando mercancía sino arrojando basura –dijo el capitán de la patrulla. Y ordenó la marcha hacia el puerto.

Las almas de las víctimas que llegaron después a nuestro encuentro nos contaron que esa noche, una vez cumplieron su faena, los paramilitares de Las Carabelas se dedicaron a beber Swing y Buchanan 16 años para festejar la derrota que le habían infligido a la Fiscalía y que a esa francachela macabra con orquesta del exterior y putas negras incluidas, habían asistido el teniente, el diputado, dos o tres ricachones y el alcalde, todos ellos implicados en la investigación de la masacre, y que al entrar el diputado al palacete de la fiesta le preguntó al jefe.

--¿Qué hay de nuevo, comandante?

Y que el jefe paramilitar le contestó.

--Aquí, defendiendo la democracia, compadre.

Sincelejo, 2007.

lunes, 7 de junio de 2010

ACOPLAMIENTO CÓSMICO

El pordiosero se había acomodado en un rincón del kiosco de las retretas y se había cubierto con periódicos, en uno de los cuales era visible la información acerca de las extrañas visiones de objetos voladores denunciadas por habitantes del condado.

Arriba, en la astronave, Sharon preparaba la operación contacto; ajustaba para ello la piel de Elián, la voluntaria escogida para la experiencia. Elián era de piel oscura, como todas las expedicionarias del planeta Tucán de Proteo.

Sharon le decía a Elián: “Es fuerte aunque magro; bello, no obstante la mugre, y su mirada es triste como la de los pensadores de Triel”. Elián miraba también al pordiosero y decía: “Tiene las sinuosidades pronunciadas, precisas para un buen acoplamiento”. Ambas dejaron escapar una sonrisa.

El pordiosero dirigió su mirada hacia el techo y vio cómo se coloreaba de anaranjado y todo el espacio alrededor se iluminaba como si fuera de día. Se levantó asustado y trató de correr pero un concierto de voces dulces lo detuvo y pudo más su natural atracción hacia lo desconocido.

Sharon le dijo entonces a Elián que el terrícola estaba listo para el cubrimiento. Entonces una nube de luz brillante envolvió al pordiosero y lo hizo sentir como si su cuerpo copulara con el aire y fue tal el éxtasis que se quedó dormido sobre el piso, ajeno por completo el ruido de las gentes que se arremolinaron en el lugar para indagar el origen de las luces.

2009

sábado, 5 de junio de 2010

HISTORIA PROFUNDA

Jesús no entendió el guiño de ojo que le hizo el centurión al ponerle el hisopo
con hiel en los labios, sino horas después de resucitado, cuando viajaba por el mar Muerto en un bajel de José de Arimatea, con rumbo a la fortaleza de Masada, refugio de sus amigos guerrilleros, los zelotes.

Montería, 4 de junio de 2010

viernes, 5 de febrero de 2010

¡PUM!

Belarmino me dijo que a él le sucedía siempre. Creía que saber escribir era simplemente saber ubicar una palabra detrás de la otra y poder agregarle a cada frase así conseguida un adjetivo original o un complemento de adorno, en fin, hacer crecer el texto como si quisiéramos convertirlo en una selva exuberante enmarañada de bejucos y de plantas colgantes y de malezas, pero no para impedir el paso del lector --¡todo lo contrario!—para darle consistencia al escrito y deslumbrarlo. ¡Que se sepa que lo escribió un escritor!.

A Belarmino le gustaba leer a los clásicos porque, según él, no sacrificaban detalle. La vida es todo, lo sustancial y lo accidental, y todo debe quedar reflejado en la obra literaria. Apuntar a la esencia y quedarse en ella es sacrificar parte del contenido, decía.

En cambio Benjamín era amigo de la brevedad, de la concisión. Sostenía que para decir rosa bastaba con escribir rosa y nada más. No había porqué hacer mención de la espina o de la fragancia, eso que se lo imagine el lector. ¿Acaso los escritores tenemos que darle todo masticado al lector?. ¡No faltaba más! A la gente –afirmaba—hay que obligarla a pensar, a descifrar la urdimbre por muy abstrusa que fuere.

Belarmino y Benjamín escribían cada uno, por esa época, un texto con los marcos de referencia anteriores. Yo les seguía de cerca el experimento, convencido de que ambos producirían, cada uno en su estilo, una buena obra en prosa. Eso ocurrió a finales de la década del cincuenta, lo recuerdo bien. Yo todavía permanecía en el cascarón en asuntos de creación literaria, era un buen lector y nada más.

Belarmino examinaba cada frase y cada palabra para ver que nueva agregación hacía. Había escrito: “En la encumbrada cima del mundo se encontraba el secreto de la inmortalidad”. Y dijo: “Aquí cabe agregar: En la encumbrada y majestuosa cima del mundo, en el lugar de residencia de los dioses. Metido dentro un cofre, se encontraba el secreto de la inmortalidad”. Pero no se satisfizo con la ampliación. Pensó enseguida. “Hay que explicar qué dioses. Cómo era el cofre y en qué consistía el secreto de la inmortalidad”. Y se dispuso a hacerlo.

Benjamín, por su parte, trabajaba su texto sobre la muerte del dictador. Había escrito: “Frente a frente, el heroico combatiente disparó sobre la soberbia del tirano y lo dejó tendido en medio de un charco de sangre”. Ese era el final del cuento. Pero como estaba decidido a narrar toda la historia con el menor número posible de palabras, procedió a quitar el “frente a frente”, la “soberbia” y “el charco”. Aún así no quedó contento.

Pasaron los años. Yo perdí de vista a los amigos porque mi familia se trasladó a esta ciudad de las golondrinas, y no supe el desarrollo del interesante experimento narrativo. Del final me enteré por intermedio de un artículo aparecido en un suplemento dominical. Supe entonces que Belarmino murió sin terminar de rellenar su obra cuando ya iba por el tomo veinticinco de la misma y que Benjamín convirtió su narración de la muerte del dictador en un monosílabo calificado por la crítica como modelo de síntesis conceptual.: ¡Pum! Se limitó a escribir debajo del título del cuento.

1978.

domingo, 10 de enero de 2010

A IMAGEN Y SEMEJANZA

Blanco estaba sentado al lado de una roca amarilla junto al hermoso lago azul que bordea la isla. Más allá, en los límites del bermellón formado por el horizonte de nubes bañadas por el sol, Verde bailaba alegre una danza ritual, agradecido porque había encontrado un recodo original y paradisíaco y el calor del cenit le entonaba el cuerpo.

A veces el aire se tornaba húmedo, imposible, y Verde se coloreaba de la ira pero se contenía, sabía que Blanco lo observaba y que no le toleraría la más mínima infracción al programa del día. Blanco se inclinaba con frecuencia para recoger hojas, raíces y pedruscos y Verde lo miraba y sonreía y decía para sí: Tan tonto él...¿sabrá acaso que las plantas y las piedras no piensan?. Pero lo seguía aguardando.

El planetoide era casi del tamaño de Titán, poseía atmósfera de nitrógeno y una fuerza de atracción inexplicable, como si estuviera formado de materia neutrónica. Verde lo había divisado con su láser de profundidad mientras se entretenía comparando los matices del negro cósmico. Blanco lo felicitó entonces y le dijo: Aquí podremos encontrar algunas cosas interesantes.

Habían transcurrido varios años náuticos desde ese momento. Blanco no se cansaba de recoger muestras de la superficie y Verde de observarlo, a prudente distancia siempre. A veces Verde se cansaba de hacerlo y se dedicaba a fantasear, a viajar con su mente casi perfecta por los más recónditos parajes del universo, pero bien pronto Blanco lo llamaba al orden con su click desesperante y monótono. Entonces Verde aplazaba sus ilusiones y encendía su foquito verde y comenzaba a filmar las tareas de Blanco y éste crujía de satisfacción. Así debe ser siempre --pensaba--, yo recojo y él conserva, yo analizo y el graba. Pero es tan distraído el Verde.

Todo el tiempo del recorrido había sido así. Blanco y Verde sabían ya los secretos de esa parte del cosmos situada en el límite del sistema solar, conocían perfectamente la naturaleza de los asteroides descubiertos en la órbita externa de Plutón, estaban sobre la pista de los extraños cuerpos vistos sobre Deimos y Fobos y pensaban en el retorno a casa, aunque con motivaciones diferentes.

Cuando Verde se ponía pensativo y Blanco le gritaba Click, la imagen ideada por aquél se vestía de nostalgia y se condensaba en el espacio en forma de filme siónico, mostrando el paisaje azul de La Tierra que los vio partir veinte años atrás. Entonces Verde filmaba a Blanco y a su entorno, aunque no dejaba de mirar "por el rabillo del ojo" --como decían los humanos-- la permanencia del paisaje.

Las veces que Verde montaba en cólera y trataba de rebelarse --y casi siempre ocurría cuando su compañero no le dejaba contemplar las formas de la naturaleza desde su perspectiva de poeta--, Blanco dejaba escuchar su click click y algo en el interior de Verde lo llamaba al orden. Entonces Blanco lo inspeccionaba un segundo, como para constatar que todo estaba bajo control, y luego continuaba analizando fragmentos, convencido de que Verde lo seguía filmando y almacenando los datos que le transmitía. Así debía ser siempre --pensaba--, yo recojo y él guarda, yo analizo y él graba.

La roca amarilla parecía un huevo gigantesco y Blanco no había detectado las líneas que semejaban un plano y que se diluían en su superficie. Al levantarse del suelo y apoyarse en la monumental roca, constató la presencia del dibujo y llamó a Verde.

-¡Observa, Verde. Parece un mensaje cifrado, como los animales de Nazca. Grábalo!

Verde observó detenidamente el enrejado de líneas rectas, sinuosas y parabólicas. Se coloreó con el color típico del desconcierto y no pudo articular palabra alguna.

-¿Qué te ocurre? -le preguntó Blanco, intrigado.

Verde miró a Blanco y volvió la mirada sobre la piedra.

-Aquí dice que el hombre estuvo aquí y que decidió continuar el viaje hasta la próxima estrella...

-¡Eso es imposible! -exclamó Blanco-. Todos ellos murieron cuando nosotros salimos.

Pero verde, que era un soñador y un optimista, pensó en la estela brillante que vio dividir en dos el cielo en una de sus noches de expectación y le dijo: El hombre no ha muerto, todavía existe. Y continúa volando, de planeta en planeta, de estrella en estrella. Como siempre.

Blanco y Verde eran un par de roboticos a la deriva, construidos por los técnicos de Ciudad Tayrona a imagen y semejanza de los hombres de entonces.

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